Nous avons grandi avec le métro parisien, ce réseau souterrain qui pulse sous nos pieds et rythme la vie de la capitale. Ses stations portent des noms qui résonnent comme des destinations mythiques : Champs-Élysées, Bastille, Arts et Métiers, Châtelet. Chacune porte l'histoire de la ville, chacune nourrit nos imaginaires. Mais ce que beaucoup ignorent, c'est qu'il existe sous Paris un archipel de stations oubliées, fermées au public, devenues fantômes. L'Arsenal, la porte des Lilas, la porte Molitor, le Champ de Mars : autant de lieux qui ont perdu leur fonction première mais qui demeurent, intacts, comme des capsules temporelles enfouies sous l'asphalte.

Stations Fantôme est née d'une conviction simple : ces espaces ne doivent pas rester figés dans la nostalgie. Ils doivent retrouver une vie, une présence, un usage. Nous avons proposé en 2014, avec Laisné Roussel, de transformer ces stations désaffectées en équipements culturels et sportifs, en lieux de vie nocturne, en jardins souterrains. Non pas en effaçant leur mémoire, mais au contraire en l'activant, en révélant leur potentiel latent. L'idée était de provoquer une rencontre entre l'histoire de ces infrastructures et les besoins contemporains d'une ville dense, saturée, en quête permanente d'espaces publics.

À l'époque, New York s'apprêtait à inaugurer la Lowline, ce parc souterrain qui réinventait l'usage des anciennes infrastructures ferroviaires. Paris, riche de son propre patrimoine souterrain, pouvait faire mieux encore : non pas créer un seul grand geste, mais activer un réseau de lieux dispersés, chacun avec sa singularité, son programme, son atmosphère. Chaque station fantôme devenait ainsi l'occasion d'une transformation douce, respectueuse de l'esthétique initiale, mais résolument tournée vers de nouveaux usages.

Imaginez nager dans une alcôve du métro. L'idée peut sembler utopique, presque surréaliste, et pourtant elle répond à un besoin concret : Paris manque cruellement d'équipements sportifs, notamment de piscines publiques. Installer une piscine dans une ancienne station, c'est offrir à la ville un lieu hybride, à la fois sportif et poétique. Les carreaux de faïence blanc, les voûtes en berceau, les quais reconvertis en gradins : tout est déjà là. Il suffit de révéler cette spatialité particulière, d'éclairer autrement, de créer des ambiances aquatiques dans un cadre qui n'a jamais été conçu pour cela. L'eau devient alors un matériau de transformation, un révélateur de l'architecture existante.

De même, une salle de spectacle dans une station de métro constitue une magnifique opportunité pour les scénographes, les chorégraphes, les danseurs. Ces espaces souterrains, avec leur acoustique singulière, leur géométrie contrainte, leur lumière artificielle, offrent un terrain de jeu inédit. Le public descendrait sous terre non pas pour prendre une rame, mais pour vivre une expérience artistique immersive. La familiarité du lieu (tout le monde connaît l'ambiance d'une station de métro) se mêlerait à l'étrangeté de la situation (assister à un spectacle là où d'ordinaire on attend son train). Ce décalage programmatique crée une tension fertile, une poésie urbaine inattendue.

Nous avons également envisagé d'installer une boîte de nuit à l'Arsenal, proche de la Bastille. L'avantage est évident : une vie nocturne qui ne dérange personne, des murs épais qui absorbent le son, une localisation centrale qui facilite l'accès. Mais au-delà de la fonctionnalité, il y a l'idée de redonner à ces espaces leur vocation première : être des lieux de passage, de croisement, de rencontre. La nuit, la station retrouverait son animation, mais sous une forme métamorphosée. Les corps danseraient là où d'autres attendaient, les lumières stroboscopiques remplaceraient les néons administratifs.

Un jardin souterrain, lui, permettrait de profiter du calme et de la tranquillité d'un métro réinventé, notamment lors des journées pluvieuses. Nous pensons souvent les espaces publics comme nécessairement extérieurs, mais la densité parisienne impose de réfléchir autrement. Un jardin sous terre, éclairé par des dispositifs artificiels ou par la lumière naturelle captée depuis la surface, pourrait offrir un refuge, une respiration urbaine dans un contexte climatisé, maîtrisé. Les plantes cultivées sous lampes LED, les bancs installés sur les anciens quais, les voûtes colonisées par des plantes grimpantes : tout cela participe d'une écologie urbaine inventive, qui ne renonce pas à la nature mais qui la réinvente dans des contextes contraints.

Une galerie d'art, un lieu de création contemporaine, un restaurant : chacun de ces programmes trouve dans les stations fantômes un écrin inattendu. L'enjeu n'est pas de plaquer une fonction sur un lieu, mais de créer des dialogues, des frictions fécondes entre ce qui était et ce qui pourrait être. Les traces du passé (les panneaux publicitaires Dubonnet, les bancs en bois, les faïences d'origine) deviennent des éléments scénographiques, des témoins d'une époque que le nouveau programme réactive sans l'effacer.

Notre démarche, avec Laisné Roussel, était aussi d'ordre environnemental. Réutiliser l'existant, c'est éviter de construire du neuf, c'est économiser des ressources, c'est limiter l'empreinte carbone. Les stations fantômes sont déjà là, enterrées, oubliées, mais structurellement solides. Elles n'attendent qu'une intervention minimale pour retrouver une utilité. Cette approche du réemploi à l'échelle urbaine anticipe les préoccupations actuelles : faire avec ce qui existe, plutôt que de toujours détruire et reconstruire.

Finalement, ce projet interroge notre rapport à la ville, à ses strates temporelles, à ses espaces invisibles. Paris n'est pas seulement ce que l'on voit en surface. C'est aussi un réseau de galeries, de tunnels, de stations abandonnées qui racontent une autre histoire. En proposant de réactiver ces lieux, nous voulions prouver que la ville a encore des marges, des potentiels inexploités, des ressources cachées. Transformer les stations fantômes en équipements vivants, c'est redonner à Paris une profondeur, au sens propre comme au figuré. C'est affirmer que l'architecture ne consiste pas toujours à édifier, mais parfois simplement à révéler, à détourner, à réenchanter ce qui était tombé dans l'oubli.